Поговорим / Стихи

Не надо мне рассказывать, как жить,
дружить мне с кем-то или не дружить.
что одевать, какая нынче мода…
поверьте, у меня своя «погода»…
свои эмоции и в небе облака,
зверюшками бегут издалека…
Что серый дождь… я радугу встречаю,
пью водку иногда, я, вместо чая.
люблю ромашки, но не против роз,
и не сую, куда не надо, я, свой нос…
Душа закрыта, я не постучусь,
с советами нахально не ломлюсь…
Попросят — помогу… бывает нет.
и лишь один могу я дать совет…
Чужая жизнь, как и душа… одни потемки
не надо лезть… границы очень тонки…

Хотел себе дивно-красивую?

Тогда полюбил бы постер!

Я сразу тебе говорила,

Что со мной будет очень непросто.

Хотел себе милую, добрую,

Нашёл бы какую монашку!

Ну нет, ты же выбрал меня.

Смотри тогда, как я бью чашку

Прямо о наши стены.

Вот стерва из меня классная!

Но ты ж не такую хотел.

Хотел ведь над кем-то властвовать,

Хотел себе смирную, славную,

Понравилась чтоб родителям...

Но получил по факту

Домашнего потрошителя.

Хотел,чтоб была весёлая,

Понравилась твоим друзьям.

Но как я могу хихикать,

Если твой Виталик - свинья?

...Я, может быть, тоже хотела

Богатого и красивого.

А мне тут тебя подсунули,

Привыкла!

Хожу счастливая!

С ДНЕМ ПОЭЗИИ!

Расплескало солнце утром свет,
Засияв в высоком поднебесье,
И кого на белом свете нет!
Сколько замечательных профессий!

Например, водитель и шахтёр,
Или оператор пункта связи,
Повар, экскаваторщик, монтёр,
Тот, что течь починит в унитазе.

Дрессировщик укрощает львов,
Лечит врач детишек от простуды,
Вот пастух погнал в поля коров,
Физик измеряет амплитуды.

Страховщик покой наш бережёт,
Крутит руль шофер своей маршрутки,
Композитор пишет строчки нот,
Полицейский зорко бдит у будки.

Вот ботаник сеет коноплю,
Вот электрик починил проводку,
Вот кассир меняет по рублю
Две купюры– пятьдесят и сотку.

Проститутка делает минет,
А зоолог лечит бегемота...
Только, прости господи, поэт...
Это, с..., что же за работа?

Знай себе записывай слова,
И рифмуй их, складывая в строки,
Про любовь, природу, бла-бла-бла,
Про нытьё, что люди одиноки...

Не такой и труд, чего там уж?
И за что так ценятся пииты?

А поэт, друзья, целитель душ,
Ваших душ! Шахтеров и бандитов!

Депутатов, мэров и купцов,
И хозяев вкладов на сберкнижке,
Ваших душ, друзья, в конце концов!
Ваших душ, девчонки и мальчишки!

Доктор душ старушек и детей,
Ваших душ, и гопники, и панки!
Ваших тонких душ, товарищ гей!
Ваших душ, гражданки лесбиянки!

И когда слеза бежит из глаз,
И когда вам радуется лето!
Приходите, мы излечим вас!
Доктора- рифмовники! Поэты!

жизнь перевернётся, как страница,
и начнётся с чистого листа,
я сотру ненужные границы,
и поверю в нового Христа.

окон опостылевшие виды
разрезают выцветший экран.
удалю вчерашние обиды
и немую боль душевных ран.

и, поверив в силу притяженья,
выброшу в помойку ордена,
проиграю все свои сраженья,
только чтобы кончилась война.

вытру окровавленную зиму
о свою истёртую шинель
и, вдохнув, войду неотразимо
в новый упоительный апрель.

вырывай их из памяти/сердца/души, из прошлого.
оставляй на обочине пыльных пустых дорог.
мы рожденные морем, а значит нам будет сложно, но
мы здесь выживем, слышишь. плевать, что никто не смог.

отпускай пеплом по ветру fears. не забывается
только лучшая музыка, строчки чужих стихов.
до рассвета две жизни. ты видишь, дорога плавится.
эта осень разрушит нас вспышками страшных снов.

но не бойся, до вечера небо их смоет ливнями,
а продрогшее утро, проснувшись, сотрет следы.
слабаки рождены для того, чтоб казаться сильными,
мы же сильные оттого, что внутри слабы.

этот город сгорает в агонии. море сорвано
вместе с кожей. не страшно. мы выдержим. между тем
все, что было построено - нами же будет сломано.
мы вне рамок/законов и правил чужих систем.

детка, вырви плохое из сердца - пускай теряется
во вчера/цифрах/датах/отключенных номерах.
до рассвета две жизни и осень. не забывается
только привкус морского безумия на губах.

когда за двадцать, часы смеются:
бежать, стремиться — они стоят.
висят на стрелках тяжелым грузом
часы, минуты, холодный март.
скорей бы вечер, июнь, зарплата,
скорей бы праздник и выходной,
cкорей бы дождь отстучал, отплакал,
по водостоку убрался вон.

минуты ждут в электронной почте,
на пачке бланков с пометкой «сдать»,
в угрюмых пробках, ворчащих дымом,
где можно спать, не ложась в кровать,
в очередях за буханкой хлеба,
у докторов в их приемный час.
по сути, время всегда найдется
на что угодно, что кроме нас!

часы хохочут в кабине лифта,
на остановках, на красный свет
ползут, как слизни. разбить бы к чёрту
и убежать, не оставив след!
зато под вечер, придя с работы,
швырнув ботинки куда-то прочь,
мы понимаем, что время мчится,
на крыше дома зевает ночь.

короткий праздник едва начнется,
а гости вдруг заспешат домой.
беспечным лето казалось в мае,
спустя неделю скрипит зимой.
украсив елку, посмотрим в окна,
где снег растаял, идет весна.
часы бегут, не жалея ноги,
с лучом рассвета и допоздна.

скорей бы вечер, июнь, зарплата,
скорей бы праздник и выходной!
торопим время, а это время
вплеталось в пряди седой струной.
скорей бы дождь отстучал, отплакал,
чтоб скомкать миг, затолкать в архив.
а через годы понять:
о, Боже,
а этот дождь...
до чего ж красив...

Биг Мэн,

Как много лишних слов мы говорим, когда всего-то нужно – лишь коснуться
Губами губ… Рукою до руки,
шепнуть «Люблю» и нежно улыбнуться! Как много лишней музыки в сердцах.
Безумие токкаты рвётся, бьётся… А нужно – лишь сияние в глазах уютного и лааскового Солнца! Как много тишины в слепой душе… Как много слёз, беспомощности, боли!
Мы, словно тени, молимся стене, разбив колени до багряной крови! Мы, словно проза в немощных стихах. Как много букв и хрупких многоточий! В нас не любовь, а первобытный страх танцует танго на осколках ночи. Как много лишних слов мы говорим,
когда всего-то нужно – лишь коснуться губами губ…. Рукою до руки,
шепнуть «Люблю» и нежно улыбнуться!

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.